tag:blogger.com,1999:blog-76831023278201422272024-03-20T00:01:12.842+01:00amnesiasensorialel calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.comBlogger16125tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-81955329540156505282009-02-10T12:35:00.002+01:002009-05-22T21:39:52.511+02:00Olvido<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCguFmdQ3yxCRFEsp3sfzi7rpMg6vL8ehZFdKwsUbe4m3XIu9XU9CVgoKH_-NWtLWf9ki9LcXtOKqSOK_MOWaPNQOton7DCHkAFTBOgB-9oTy0j1iwIZ3iA7dLjQduXfuNXrSQRHyua3Y/s1600-h/olvido.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5301131507076110866" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 188px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCguFmdQ3yxCRFEsp3sfzi7rpMg6vL8ehZFdKwsUbe4m3XIu9XU9CVgoKH_-NWtLWf9ki9LcXtOKqSOK_MOWaPNQOton7DCHkAFTBOgB-9oTy0j1iwIZ3iA7dLjQduXfuNXrSQRHyua3Y/s200/olvido.gif" border="0" /></a><br /><div align="center">Sopla el viento y pierdo mis recuerdos.</div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="left">PD: volviendo.</div><div align="left"></div><div align="left">AMNESIA</div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-69909924587760885222009-01-11T22:24:00.004+01:002009-01-11T22:40:39.183+01:00Rebels pomes de la realitat<div></div><br /><br /><div>Hoy buscando en mi pc, encontré un escrito de hace dos años. Esta en catalan y he decidido que quizá, valdria la pena colgarlo. y también, quise preguntaros si no os pasa amenudo, al leer despues de tiempo algo tan vuestro como lo son los escritos salidos de vuestras entrañas, sentir una sensacion de maravilla al practicamente no reconocer eso , al leerlo por primera vez con ojos un tanto, no del todo, ajenos, aunque con unas ciertas pinceladas de déjà vue.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><br />Sota els meus peus una foscor amenaçadora eng<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpe7d_N_hO-xgGUcHkoyym1SW97bnfM7OJFFzsFNDNKkk-cFkQZ9m8mX-y3tt7xNwhbDxYIb1oOJjqHjq-P5BA5RVXMXMA0A61jEv2I6HzZN_JdiYNNclIs8t92IHP9Crs-byeOsVovDU/s1600-h/apple_tree_470x313[1].jpg"></a>olia el no res d’una for<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY3o4TGvLjovErTvy2M_KocIhceX64-D3wlepBmmC52J2OF3Lp_ljLj1Lw8xTHZLdinHUxNNIiP_Sr2jc6PtP13ptStIwwNNnoWiepBhgLa4V48pnl3zhAqzC8nCQGc5LhI42VQyrQgW0/s1600-h/apple_tree_470x313[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5290154240518023826" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 133px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY3o4TGvLjovErTvy2M_KocIhceX64-D3wlepBmmC52J2OF3Lp_ljLj1Lw8xTHZLdinHUxNNIiP_Sr2jc6PtP13ptStIwwNNnoWiepBhgLa4V48pnl3zhAqzC8nCQGc5LhI42VQyrQgW0/s200/apple_tree_470x313%5B1%5D.jpg" border="0" /></a>ma tan esgarrifosament sobrenatural, tan perfecte i immutable, que em feia tremolar com les cordes d’una antiga guitarra desafinada, maltractada i oblidada, que s’estremeixen sota la carícia melòdica dels teus dits. Enlluernada per un buit fosc i infinit, reflex del pou profund i sense fi que dins meu les llàgrimes han construït, dormo, hiverno, esperant llevar-me i oblidar aquest terrible malson, anomenat realitat. De tant en tant , algú, llença quelcom de sòlid i real, ben amunt, amb força i impuls. Veig com l’objecte surt , s’esmuny, s’escorre d’entre la negror empès amb energia i vigor. Veig com la seva mida augmenta així com també ho fa la velocitat d’aquest curiós cos, que s’apropa des de a baix, des de sota dels meus peus. S’aproxima i m’entusiasma la potència amb la qual vola ben amunt, amb esperança. Ràpidament passa davant meu, d’una forma tan fugaç, tan efímera, que ni tant sols l’aire que el frega fa fricció amb els meus llavis corbats per un somriure distret. La meva mirada s’alça, innocent, seguint la seva trajectòria i esperant la imminent caiguda. Tot el que puja baixa, em varen dir un cop. Però el cert és que, enganyada i ensarronada com un infant, esperava la seva baixada, la conjunció de dos esplèndides paral·leles. Res a fer, aquests cossos, mai tornaven, un cop havent fugit de les masmorres de l’oblit, galopaven dies i dies per no tornar mai més, a les portes de l’infinit. Sola, absolutament sola, no entenia aquesta rebel·lió en contra les lleis de la gravetat, no entenia aquestes pomes equivocades , fossin roges, verdes o grogues. Totes feien just el que no devien fer, just el que no era ni lògic ni possible fer. Tan mateix, ho feien. Un cop rere l’altre, infinitament, sense parar. Llavors plorava llàgrimes piadoses i il·luminadores, les quals em mostraven tot caminant rostre amunt, la brillant solució: Era jo, que adormida, penjava de cap per avall, en aquesta trista i fosca, realitat.</div><br /><div></div><br /><div>amnesia;</div><br /><div>img-google.</div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-5455483178129384172008-12-30T22:33:00.005+01:002008-12-30T22:51:41.829+01:00El mar suspendido<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYHwvx7Mkrm2s-THneKU6xUx7p5YBket6ZFzWfuiBtS6HX684faItYt0QojL72fdWsiQAQ7JSWPNZ_CaHGJxzhz4h68V7EXVvf64-b2MdT09B05NFJYkULv8wbvofjvSUH45F2CQhTlAs/s1600-h/marsuspendido.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5285702894945318850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYHwvx7Mkrm2s-THneKU6xUx7p5YBket6ZFzWfuiBtS6HX684faItYt0QojL72fdWsiQAQ7JSWPNZ_CaHGJxzhz4h68V7EXVvf64-b2MdT09B05NFJYkULv8wbvofjvSUH45F2CQhTlAs/s400/marsuspendido.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">si</span> <span style="color:#9999ff;"><span style="font-size:130%;">soñar</span> </span><span style="font-size:78%;">es</span> <span style="font-size:85%;color:#9999ff;">navegar sobre</span> el <span style="color:#ccffff;"><span style="font-size:130%;">mar</span> </span><span style="color:#ccccff;">suspendido</span>, </span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;"><span style="color:#9999ff;">puede </span>que</span> el <span style="color:#ccccff;">cielo<span style="color:#ccffff;"> <span style="font-size:85%;">de</span></span> </span><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:100%;color:#ccccff;">oleaje</span> </span><span style="color:#9999ff;"><span style="font-size:130%;">bravo</span> </span></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">sea</span><span style="font-size:78%;"> el</span><span style="font-size:130%;"> <span style="color:#ccffff;">paisaje</span></span> <span style="font-size:78%;">del</span> <span style="font-size:130%;color:#ccccff;">subconsciente</span> <span style="color:#9999ff;">rebelde.</span></span></div><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-family:georgia;">amnesia<br /></span><br /><br /></div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-21998069818693283892008-12-25T22:36:00.004+01:002008-12-25T23:44:03.092+01:00SOBREDOSIS<span style="font-family:georgia;"><strong>sobredosis</strong>...<br /></span><br /><span style="font-family:georgia;">¿de qué?</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">de todo.</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">de comida, de azúcar, de <strong>sonrisas</strong>, de hipocresía, de gasto, de consumo, de <strong>regalos</strong>, de luces, de envoltorios, de disfraces, de familia, de no <strong>familia</strong>, de loterias, de he-de-quedar-bien, de bebidas, de fotos, de religiosidad esporádica, de espítirus solidarios, de reuniones, de pamplinas varias...</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">y si nos arrepentimos...<br />y si nos paramos a <strong>pensar</strong>...</span><br /><span style="font-family:georgia;">y si nos prometemos un poco de austeridad, menos <strong>excesos</strong>, buenos propositos para año nuevo...</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;"></span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">no sufran señores del capitalismo, que en breves las <strong>rebajas</strong> contraatacan para que gastemos, solo, un poquito más.</span><br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5283860936041044146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHp_8MEuZqnnklFP3x2hr_7zpsMN7hOtTPvwK0kqMsWR41gil7UfmiIToZVLiMh4s41Ywsk282DHkG22mIAhkK7MgoIGK-iJ3BvgCNDBhKcfikAc9SjebiFfw-aK7IQYsOsgjYL1VA1ZU/s400/mar+d+nit.jpg" border="0" /><br /><br /><br /><div align="center">os regalo esta foto llena de un poquito de nada.</div><br /><div align="center">amnesia</div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-48782770113417774952008-12-19T20:54:00.002+01:002008-12-19T21:12:37.921+01:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSsZ384xmPraNJs6dEpNO6_FItiNvtzlxnF9rxsIfPKmHilguovYhy820zu3vMTFBOuRqXbkEBB4PBMG2EhdQZOM-YIchnkLO4GJLKPeZmrvcvGBX7qTtzIQ5Tnu6gv7AOMoTC0U8GYdA/s1600-h/bici.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281592506459732338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 131px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSsZ384xmPraNJs6dEpNO6_FItiNvtzlxnF9rxsIfPKmHilguovYhy820zu3vMTFBOuRqXbkEBB4PBMG2EhdQZOM-YIchnkLO4GJLKPeZmrvcvGBX7qTtzIQ5Tnu6gv7AOMoTC0U8GYdA/s400/bici.gif" border="0" /></a> Pedaleo,</div><div align="center">observo y sonrío.</div><div align="center"> Los radios de</div><div align="center">mi bicicleta, no descansan, </div><div align="center">no dan tregua.</div><div align="center">Amarrada al manillar </div><div align="center">canto alegre,</div><div align="center">siempre con mirada</div><div align="center">en el horizonte</div><div align="center">buscando el mar,</div><div align="center">travieso,</div><div align="center"> que tras cajas de hormigón,</div><div align="center">apenado, se esconde.</div><div align="center"><br />amnesia</div><div align="center"></div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-16143762202881217652008-12-15T18:29:00.003+01:002008-12-15T18:34:45.186+01:00SENSACIONALISMO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiebjwSkow2-PCSw7U-4c-JsBYcj4_QYPVxMTrD5ntnkdpQ51Pht9MjHhqK2SvFzM-G1lOI-7-VXrvFzK9D7L-y8780fGvrMpfnl-FC9V00hNkzVIOFxa-FOyxuLktMGzTRUPiW7N_r3rg/s1600-h/media[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280071059170855858" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 312px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiebjwSkow2-PCSw7U-4c-JsBYcj4_QYPVxMTrD5ntnkdpQ51Pht9MjHhqK2SvFzM-G1lOI-7-VXrvFzK9D7L-y8780fGvrMpfnl-FC9V00hNkzVIOFxa-FOyxuLktMGzTRUPiW7N_r3rg/s400/media%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div> El morbo nos puede.</div><div> </div><div>img- Banksy.</div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-6304953502906593982008-12-11T19:58:00.002+01:002008-12-11T21:19:38.780+01:00mimada<span >Mañana húmeda.<br />Mañana de esas en que sientes como el aire denso y frío se posa sobre la punta de tu nariz.<br />Me abro paso entre la gente adormilada y consigo atravesar el andén. El reloj va más lento de lo normal, pienso, y sonrío al ver venir el tren, que me avisa con sus <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">ojitos</span> <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">centelleantes</span> desde lo hondo del oscuro túnel negro. Haciendo malabares para poder sostener el bolso, la carpeta, la mochila de excursionista que, no lo dudo, me confiere un cierto aire cómico y asta, puede que, patético, logro entrar en el vagón donde treinta segundos antes parecía no caber nadie más. Sintiendo más de cuatro cuerpos contra el mío, cierro los ojos y espero dócilmente a que termine el penoso trayecto sumergiéndome en la inmensidad de mis auriculares. De repente, una voz aguda, de un timbre desagradable y molesto, eso me pareció a mí, consigue despertarme de mi fantástico delirio musical, obligándome a volver a ese abarrotado vagón en hora punta, lleno de gente que ,a su vez, se evade con ojos cerrados, como yo . Con desgana, los abro, lentamente para no sufrir <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">shock</span> alguno, al volver a la realidad. Una niña, tres palmos por debajo de mi mirada, parece ser la culpable de tal intrusión auditiva. Es morena, de piel oscura, nariz chata y como no, ceño fruncido a conjunto con la <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">boquita</span> en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">morritos</span>. Al parecer se queja de la falta de espacio. Pobre. Me aparto todo lo que puedo y aún más, arqueo la espalda hacia atrás para evitar contacto alguno. Vuelvo a cerrar los ojos y antes de poder viajar a donde fuera que la música me llevara, oigo de nuevo esa <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">vocecilla</span>. -“ ¡Me <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">apalastaaaaan</span>!” – su madre le acaricia dulcemente la frente- ¡me aplastan! ¡Me estoy estrujando y aplastando!- dice con un tono realmente muy impertinente. Al ver que me mira directamente me doy por aludida e intento apartarme más. No puedo. Su madre también me mira. Mirada que, sin lugar a dudas, no es amable. No sé cómo pero consiguen, las dos, hacerme sentir avergonzada y giro azorada la cara contra el cristal. -“¡ MAMA! ¡¡Jopé!!”- mientras dice eso, la niña aprovecha la estrechez entre cuerpos, que le da total impunidad, para empezar con su estrategia ofensiva para echar rivales de su terreno. Siento un pie tanteando cerca del mío, primero. Una <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">patadita</span> en la espinilla es lo que prosigue. Intento morderme la lengua y fingir no sentir nada, esperando que crea estar agrediendo las partes de otro contrincante y así dejar su ridícula guerra, batiéndose en retirada. ¡Ingenua de mí! Mi silencio no hizo más que <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_8">aumentar</span> tales ataques, que empezaron a ser más continuados y desvergonzados. Pisotón tras pisotón, dejando todo el peso que podía tener dos veces el cuerpo de ese <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_9">monstruito</span> insoportable, usaba mi pies a modo de tabla de moler. “¡Me aplastan!” Y su madre acariciándola con amor infinito y dedicación, que por cierto no parece haber heredado el tal personaje. ¡Será posible! Esa niña tiene mas espacio para ella sola que tres adultos juntos. Nadie la toca y sigue quejándose. Y ahora va, y aparta en un arrebato de rabia la mano que la consolaba, la única que posiblemente en esos escasos, aunque llenos, metros cuadrados no la haría callar aunque fuera solo un ratito. Con los ojos desorbitados salgo del tren, <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_10">por fin</span>, suplicando no haber sido jamás en mis días más tiernos, una <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11">personita</span> tan mimada e insufrible y me alejo de aquel infierno matutino frotándome la espalda <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_12">dolorida</span> y pensando en voz alta: “ mañana húmeda, mañana malhumorada”.</span>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-57201738892715578152008-11-27T20:35:00.004+01:002009-05-22T21:42:33.041+02:00años de tormenta<div></div><br /><div>Con gesto experto, enciendo la calefacción.</div><br /><div>Espero. No creo que tarde mucho en calentar el aire frio y triste que corre por estos pasillos y que sustituye las horas alegres de antaño.</div><br /><div>Despues de media década fuera de la ciudad, con ojos más cansados y mirada un tanto recelosa, vuelvo a pisar mi barrio, mis calles, mi casa. </div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3P3sPo9uqaDQwjGQ10CXGF9l5kikaXAeoSoEtBrRfwGsIwyLhJ8FSKJns-OVMeFiC-U75EOPS1ObRlV7ClXbaaeCgTFdK3spRYSgdFHQb7ZzH8gWw2-_XuTIt0BJEqjGeFEaq0KLCdPk/s1600-h/tintoreria.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273438734114226370" style="margin: 0px 10px 10px 0px; float: left; width: 240px; height: 320px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3P3sPo9uqaDQwjGQ10CXGF9l5kikaXAeoSoEtBrRfwGsIwyLhJ8FSKJns-OVMeFiC-U75EOPS1ObRlV7ClXbaaeCgTFdK3spRYSgdFHQb7ZzH8gWw2-_XuTIt0BJEqjGeFEaq0KLCdPk/s320/tintoreria.jpg" border="0" /></a>Aún antes de llegar al portal, aproximándome por las calles estrechas que tantas veces recorrí, en bicicleta las mañanas de invierno o las tardes de verano, ahora que mas da ese detalle, sentia el eco de mi pasado, como un murmullo sorprendido y que acrecentaba mi latente excitación. Recuerdo haber sonreido. Por dentro claro, ahora ya solo río por dentro. Las sonrisas centelleantes y espontaneas son parte de un pasado inocente y riusueño que ya me sabe a descolorido.</div><br /><div>Me froto las manos, la una contra la otra. Miro a mi alrededor y veo las cajas de mis CDs favoritos, desordenados, posiblemente metidos en la cajetilla que no le corresponde a cada uno. Muy típico de mi. A fin de cuentas, cinco años no son nada.</div><br /><div>Me siento en el sofa y me enciendo un cigarrillo mientras estiro las piernas y las dejo reposar sobre la mesita auxiliar que gruñe bajo mi ingrata salutación.</div><br /><div>Suspiro, el cigarrillo me sabe raro. Será porque estoy sobre aquel sofa en el que tumbada, sentada o arrodillada, participaba durante tantas horas en conversaciones en las que juré y perjuré que nunca fumaria. Siento como los músculos de mi cara reaccionan y se contraen en una mueca. No hace falta que me mire en espejo alguno, se que tengo la ceja encarnada con actitud esceptica, autosuficiete y un tanto burlona. Y se la dedico a esa niña que fracasó y que ahora aunque un poco mas vieja saborea este palito de cáncer, conmigo. Lo saboreamos juntas, porque yo la vencí.</div><br /><div>Ya empieza a calentar el ambiente, pero mis pies siguen frios y muevo los dedos bajo el calcetín. Y una vez mas, suenan las articulaciones de mis pies, que se quejan y tienen frio, como yo. Eso a mi madre no le hubiese gustado, que sonasen las articulaciones digo.</div><br /><div>Me levanto y doy vueltas por el salón, mirando cada rincón, reviviendo momentos congelados y un tanto entelados. Aún tengo frio. </div><br /><div>Me miro en el espejo mientras me recojo el pelo en una coleta, como las de antes. Pero no soy la de antes. Este espejo recordaba mi cara mas joven y al verme ahora, accentúa sin piedad todos los signos del tiempo, de la arena y del vendaval.</div><br /><div>Cinco años pasan rápido.</div><br /><div>Llueve. Oigo ese ruido que tantas noches me acunó. El repicar de las gotas sobre el metal del alféizar de las ventanas.</div><br /><div>Me deslizo con la espalda contra la pared, abandonandome . Cinco años no son nada, pienso. Y lloro, porque no se cuando la vencí y porque la tormenta se la tragó. Lloro, pero por dentro, claro está.</div><div> </div><div> </div><div>amnesia</div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-40654621244113373992008-11-14T20:24:00.006+01:002008-11-14T21:37:48.378+01:00Fresas en tiempo de naranjas<div><span style="font-family:arial;">- ¿ Has recibido mi e-mail?</span></div><div><span style="font-family:arial;">- ¿Cuál, el de la cuenta yahoo, gmail, hotmail o el mio privado?</span> </div><div><span style="font-family:arial;">- Pues no se muy bien, fijate...</span> </div><div><span style="font-family:arial;">- Anda, que...</span></div><div><span style="font-family:arial;">- Oye, ¿Que dices? no te siento bien...</span> </div><div><span style="font-family:arial;">- Nada, nada. Pero estate quieto, ya, que se te refleja toa la luz en el papo...</span> </div><div><span style="font-family:arial;">- ¿Qué luz? ¿la del mobil? ¿ o la del ipod?... Oye! ¿Has visto qué gráficos tiene ese videojuego nuevo del anuncio?</span> </div><div><span style="font-family:arial;">- Pues claro, ayer, estaba navegando por internet y entre spam y spam, iba leiendo la noticia. </span><br /></div><div><span style="font-family:arial;">- ¿ Que leias qué?</span> </div><div><span style="font-family:arial;">- Pero tio, bájate el volumen de esa música japo-friki que luego te quejas de que no me oyes...</span> </div><div><span style="font-family:arial;">- Si, claro. Y tu que te empanas y ni me miras. Vete tu a saber que estaras mirando...</span> </div><div><span style="font-family:arial;">- Bueno, tu sordo y yo ciego colega. Qué más quieres...</span> </div><div><span style="font-family:arial;">-¡Nos falta la muda!</span> </div><div><span style="font-family:arial;">-¡ Calla,tio! ¿¿has visto la chavala esa del pelo lila??</span> </div><div><span style="font-family:arial;">- Ya ves, esa es nuestra fijo.</span> </div><div><span style="font-family:arial;">- ¿Qué buena está!</span> </div><div><span style="font-family:arial;">-Venga,¿ le hablamos?</span> </div><div><span style="font-family:arial;">- ¿le hablas tu o yo?</span> </div><div><span style="font-family:arial;">...</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">La niña sentada en el banco miraba de reojo al muchacho desgarbado que se encorbaba sobre la pantalla de su ordenador portatil, hablando con su amigo, por cam. Ella observaba, y ellos, ventieañeros, ambos reian estruendosa y nerviosamente frente a la idea de flirtear con un muñeco de pelo lila que se paseaba por la pantalla rodeada de mas personajes charlatanes, todos igual de alegres y estrafalarios, pertenecientes a un mundo, según le pareció oir, llamado second life.</span></div><div> </div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0b9DjxjaZ_DNAm3vQxfaVOWiJpFR-rvBN27nd8UlRbBq-acLlb0hnr4QkrOMehcZeL-HQt5-wfdhNHM69g1mOPtKtqzfnzWpr0Gtv03b4Z3a9ZKv7ZfgfXORdfCxN71QKWRWSsjXMXpI/s1600-h/maduixeees.jpg"><span style="font-family:arial;"></span></a><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5268614167850191554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeUbPvwc1AeVJeVcGAfOQHs-MXZQSzU2iS8hCWlCXGK1DGwXX6RLS9Z_wZx59-EwYtVm5LDaoIvkQgszmGB5T29Dy2TGY5zz_B7WzifbOncX5uUqnkeJY4rV0fQ4Dd2DYivbrwUB9NteA/s320/maduixeees.jpg" border="0" /><span style="font-family:Arial;">La niña alzó la vista. Un par de metros mas allá chicas reales, bonitas y de pelo normal, se paseaban aunque no tan alegres ni tan charlatanas. Bueno, puede que sí que fueran tan alegres y charlatanas, pero estas a su vez, también estaban absortas en su otra realidad. Hablando solas, estando lejos...</span><br /><br /><div><span style="font-family:arial;">Era otoño. La niña se levantó del banco y viendo que el muchacho seguia aferrado con frenesí a la pantalla,decidió que quería comer fresas en tiempo de naranjas.</span></div><br /><div>amnesia</div><br /><div></div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-85699489711763061982008-11-06T22:24:00.005+01:002009-05-22T21:40:47.881+02:00La muerte de medusa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmS3XvkuGvwtEz0Bvb10Xw3N8StbBshLWE81E7-ItLf_RqbjR10HakT1z5ftADd5Da9qTHOMtngZsC-isZpZGpX54dG6fHRtu3wXA1Rfx-QpFgreAlIPzMZaBcaei4KWtGveIKsEZWfZk/s1600-h/medusa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5265661955638339474" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 400px; height: 300px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmS3XvkuGvwtEz0Bvb10Xw3N8StbBshLWE81E7-ItLf_RqbjR10HakT1z5ftADd5Da9qTHOMtngZsC-isZpZGpX54dG6fHRtu3wXA1Rfx-QpFgreAlIPzMZaBcaei4KWtGveIKsEZWfZk/s400/medusa.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><div align="center"><em>medusa muere, </em></div><br /><div align="center"><em>serpientes inertes.</em></div><br /><br /><div align="center"><em></em></div><br /><br /><div><em></em></div></div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-66449852153841847452008-10-22T22:07:00.003+02:002008-10-23T00:45:45.459+02:00las riendas del caos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkTLFnuw1ApH5YIPd53FX_jNePXoaTBlotQQUVZUVCbj6wcQ8YWzrIHGxvj2gr9Em1aTEhhCfryRs0IIC86-AbGeBcVrdTKO0NRN-xvFkScQ1gusOnu9069PpL5rvNQ3itCmf5c3B6Njo/s1600-h/caos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5260113146977422066" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkTLFnuw1ApH5YIPd53FX_jNePXoaTBlotQQUVZUVCbj6wcQ8YWzrIHGxvj2gr9Em1aTEhhCfryRs0IIC86-AbGeBcVrdTKO0NRN-xvFkScQ1gusOnu9069PpL5rvNQ3itCmf5c3B6Njo/s320/caos.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>El caos, mi caos.<br />Caballo desbocado, indomable, salvaje.<br />Torbellino insondable que engulle cada partícula de razón.<br />¿Cómo sentirse al galopar a la velocidad de la luz,<br />A lomos de un caballo hereje y rebelde que sin sentir, ni latir<br />Se dirige a lo más recóndito de su locura, motivo del propio vivir?<br />¿Como aplacar el torrente, la marea o el desgarro interno de nuestra madre tierra,<br />Cuándo mis manos crispadas no hacen más que sujetarse envaradas,<br />Destejiendo la crin aterciopelada del insurrecto, agitador de mi mente sinfín?<br /><br />Y entre tanto interrogante huérfano de respuesta, siento el sabor del octavo y perdido color del espectro, aroma insólito, autóctono del pasto llano donde arrasa mi caballo, el caos. Mi caos.<br /><br />Vértigo y laberinto resuelto en un destello.<br />El nuevo, pasmoso, color de la luz desanuda mis manos torpes, guiándolas ciegamente. Y éstas, a su vez, palmeando el lomo estremecido del animal encuentran, al fin, las riendas toscas y gruesas que sosiegan y gobiernan, que retienen y liberan. Esas riendas que hacen de mi caos cierto caballo no tan desbocado, ni tan indomable, ni, puede que tampoco, tan salvaje.<br /><br />Amnesia.</div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-62725811881860881282008-10-01T20:42:00.003+02:002008-10-01T20:47:35.964+02:00euforia<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifVP3gj-cToaCX7MFoIxRr7KnOVznWIS0rzK0UJzWsxJOapQW3lX7ISA4Ov_0OLxeYHXpeWpdnnEL2FhHAS_wh1_yqZt41-zw1qBHpwdtOi6jZNADmnFCPKIH1JFXgMwDTcYXLtv6p0vE/s1600-h/amnesiapure.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5252257961459275506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifVP3gj-cToaCX7MFoIxRr7KnOVznWIS0rzK0UJzWsxJOapQW3lX7ISA4Ov_0OLxeYHXpeWpdnnEL2FhHAS_wh1_yqZt41-zw1qBHpwdtOi6jZNADmnFCPKIH1JFXgMwDTcYXLtv6p0vE/s320/amnesiapure.gif" border="0" /></a> Sonríe, sonríe, sonríe. Con ganas de vivir el mañana y de experimentar mis propios límites.<br />Un reto, un motivo.<br /><div></div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-81222348894458092732008-09-24T21:32:00.010+02:002008-09-24T22:19:22.624+02:00para elisa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic3r4H9OarLa9GjK8_B3MPI5IPWKuYvG9yLoe0Wj3F0Y390hWzfFcqMFIliWomTGx2M18jFcxae76RfLPA2mayjABaIrMLFaOeVEPllmLzjGTWsuIqsS76lbe_SMxnnbKhWEPYRPq7f9A/s1600-h/rain_storm[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5249684718684765954" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic3r4H9OarLa9GjK8_B3MPI5IPWKuYvG9yLoe0Wj3F0Y390hWzfFcqMFIliWomTGx2M18jFcxae76RfLPA2mayjABaIrMLFaOeVEPllmLzjGTWsuIqsS76lbe_SMxnnbKhWEPYRPq7f9A/s320/rain_storm%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0BU6ZV7pyNQ4qce1otOIb-6kWwBDsSqYiwClRmum4OEGZ7gfkSeKuiYu2l0S9n5-hlxkyQjXrtL3mapChJGRZRSEhZ13JEs5tRV4kGAcWlWQjFBmw8-ltpXR9-8_R22DbF8SZlwExCfU/s1600-h/rain_storm[1].jpg"></a><br /><br /><div align="center">Esperando bajo la lluvia, a la salida del metro.<br /></div><div><div><div><div><div align="center">La gente sale, entra. Algunos esperan, fuman, hablan por teléfono.</div><br /><br /><div>Yo, no les miro, les veo, de lejos, tras la cortina de gotas y de humo que me aparta de este mundo. De los coches que pasan detras de mi, de la gente que se reencuentra, de la que se enfada. </div><div>Unos sonrien, otros no. Gente nueva, caras nuevas. Todos vienen y van.</div><br /><br /><br /><div>La Música suena, me envuelve, la oigo dentro de mi cabeza, y noto como las notas me astillan el corazón, me secuestran y me llevan muy lejos del bullicio mojado de la ciudad.<br /></div><br /><div>Estoy lejos, bajo la lluvia de notas y las siento, me acunan. Mis ojos quieren llorar y miran algo remoto. Me sé de pie en medio de la calle, casi vacía, inmóvil. No, inmóvil no. </div><br /><div><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl1GopThvL5Jc8257wx6RUupn78mkMoAV-IArYKMRXhlA2AbSl6VIeDio99XYXdZpAO9gDgORnEviiLOKFjzP46B7K3_GQUyX5LOTKeWDVOvXV-biXNIa9k1lnv2EurdARPyHHO6QSd_Y/s1600-h/lluvia[1].jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5249682498848202722" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" height="185" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl1GopThvL5Jc8257wx6RUupn78mkMoAV-IArYKMRXhlA2AbSl6VIeDio99XYXdZpAO9gDgORnEviiLOKFjzP46B7K3_GQUyX5LOTKeWDVOvXV-biXNIa9k1lnv2EurdARPyHHO6QSd_Y/s320/lluvia%5B1%5D.jpg" width="275" border="0" /></a>Me muevo sutilmente al ritmo, al compás, presa, hipnotizada, bajo el influjo de un piano prodigioso. Pero nadie lo ve, porque no estoy. </div><br /><br /><div>La calle no esta vacía. Ellos sí estan, la que no estoy soy yo y mientras mis dedos mojados acarician cada nota en el aire. Dormida entre la gente siento cada nota y las lloro con ojos secos <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6wkMKN8iAfU4YOn3RwjFdK1JhYWvgj0_bTRzxlrrGhZuQOTGJ5w5zh9fEwijUpx9l9fyR7GNdPe8vMqp_965DnP6dUTStkDFK585BRbt2kG16Gvzs7yshSEYa94Yed0ISsyJOQtfDVXQ/s1600-h/lluvia[1].jpg"></a>que se mojan de lluvia antes de terminar esta canción. </div><br /><div>Para elisa.</div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div></div></div></div></div></div></div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-9156303391820821972008-09-22T13:33:00.004+02:002009-05-22T21:41:57.613+02:00Raíces<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSzEttxUl6voJDJpfEZu6MEMtLeMPrQfPwuQDnbD3vyNkTcn6dpgPiwkg5DDzd6ylPWxC7esxBx-hoY9VEA45JyyKUwCF82JkFZDGXfXVotzptLaVLj-Fgbk9WZ-mM1WTpXEmqzWmvZt4/s1600-h/arrels.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5248809663434464274" style="" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSzEttxUl6voJDJpfEZu6MEMtLeMPrQfPwuQDnbD3vyNkTcn6dpgPiwkg5DDzd6ylPWxC7esxBx-hoY9VEA45JyyKUwCF82JkFZDGXfXVotzptLaVLj-Fgbk9WZ-mM1WTpXEmqzWmvZt4/s320/arrels.gif" border="0" /></a><br /><div><em><span style="color: rgb(153, 51, 0);"></span></em></div><br /><div></div><br /><div><em><span style="color: rgb(153, 51, 0);">Nuestro origen, nuestro pasado, nuestros abuelos. </span></em></div><br /><div><em><span style="color: rgb(153, 51, 0);">Nuestras raíces que nos llaman, nos unen a nuestro pueblo y nos recuerdan quienes somos.</span></em></div><br /><div><em><span style="color: rgb(153, 51, 0);"></span></em></div><br /><div></div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-81234266157964405402008-09-14T18:24:00.003+02:002008-09-14T18:46:50.575+02:00GOODBYE, KITTY CAT<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKZgQSPhlxIRc1Fsr4x1wDBnQu0pYqn3DzMHSLN9QVb59rtEcpqwG7uZ52lwhJhRoysJZQGuFLO0bcBpNNVBh5LZAg890A8D3B9RjcVq8j2We2dSiGfxNpQndWlamkOjrA255mhINQSy0/s1600-h/peter.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5245919194291098306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKZgQSPhlxIRc1Fsr4x1wDBnQu0pYqn3DzMHSLN9QVb59rtEcpqwG7uZ52lwhJhRoysJZQGuFLO0bcBpNNVBh5LZAg890A8D3B9RjcVq8j2We2dSiGfxNpQndWlamkOjrA255mhINQSy0/s320/peter.jpg" border="0" /></a><br /><div>Peculiar y estrecha es la relación que un humano puede establecer con su mascota, con su amigo, su compañero. </div><br /><div></div><br /><div>Intensa es la convivencia, armónica y casi perfecta que una mascota y su amo consiguen a pesar de las dificultades del último para coexistir con los de su especie.</div><br /><div></div><br /><div>Indefinible es el sentimiento, el afecto, el adiós.</div><br /><div></div><br /><div>Hay quien dice que es absurdo amar a un animal como a un ser humano, hay quien dice que ellos no sienten, no quieren, no lloran. </div><br /><div></div><br /><div>Hay quien dice, dice, dice y no sabe lo que dice.</div><br /><div></div><br /><div>solo queda un soplo y un adiós para comprender aquello que se siente y no se entiende con la razón.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Goodbye, Peter.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7683102327820142227.post-36374471100420795122008-08-28T16:39:00.005+02:002008-08-28T17:06:26.796+02:00Començament<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV__A0reCcMEFQojCEH_lHxJ82EmhSiGZZ0QMn7AwNTJdBBT1QIVnOH8CTZABt7a-ygX0hbKsXM0Q0O8zlsNwEXnHPe5TAgeJz2x099SKhunlC4QZZgUzi1l8_0zNjsF0PXV4i6tN-Tk8/s1600-h/amnesia1.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5239585033109225906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV__A0reCcMEFQojCEH_lHxJ82EmhSiGZZ0QMn7AwNTJdBBT1QIVnOH8CTZABt7a-ygX0hbKsXM0Q0O8zlsNwEXnHPe5TAgeJz2x099SKhunlC4QZZgUzi1l8_0zNjsF0PXV4i6tN-Tk8/s320/amnesia1.gif" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNVWZnHAftfgKiGRsLKyHNPHsIobbZKcwuXLy3eq_oBm-crCPZYjGz6AlIEp4ZfW14Gorj_DO7p4qzMzKU8DJ-afcHVcUEHYOTi022mFM6sWiJBLui9MAV3EHQR5XiLnygXAwAf-mxLDU/s1600-h/amnesia1.gif"></a><br /><span style="font-family:georgia;">començar...</span><br /><br />milers de sensacions es podrien lligar amb aquesta paraula.<br />encetar una conversació interessant...<br />estrenar un vestit nou...<br />tallar la primera porció d'un pastís de llimona recent fet...<br />obrir la tapa encara rígida d'un llibre molt esperat...<br />fer els primers esbossos d'un futur projecte...<br />destapar un pot de pintura...<br /><br /><br /><br />però la vida i per extenció l'ésser humà sembla estar fet del cúmul de milers de contradiccions i ,com a tal, sovint tot allò que comença va precedit d'un final.<br /><br />un final dolç, sovint. un final encadenat amb un inici, i aixi eternament, l'un rere l'altre,creant la successió de fets, experiències i etapes, que en diem vida.<br /><br />tanco un llibre, tanco una porta, tanco un calaix, tanco els ulls...<br />tot tancant...<br />obro aquest blog, una pàgina en blanc per començar...<br /><br />amnesia</div>el calaixhttp://www.blogger.com/profile/00050081479696241385noreply@blogger.com9